Es viernes, es sobras y zozobra. Son restos y migas de los días pasados. Es la vida que me alcanza, cantaba en ritmo de blues una emblemática cantante del rock nacional afecto al oh oh oh. Pero este ritmo de vida no es de blues y acelera su paso hiperkinético no sólo para alcanzarnos sino pasarnos y dejarnos con la lengua afuera y la cabeza exprimida. Este ritmo loco suena tremendo. Ritmo de los días, ritmo de las noches. Y todas las mañanas son iguales, balbuceaba el Carpo. Las noches también. Ocho días a la semana, entona un fabuloso escarabajo desde los jardines del edén.“Ya no sé que hacer: si salir toda la semana/ o quedarme en casa preguntándome siempre cosas raras” cavila el adorable señor tomate en la huerta del fondo de tu casa. Tomate un respiro, tomate el pulso y tomate un impulso, pero por favor, no agarres para el lado de los tomates.
Escribió hace unos años un ignoto cantautor platense: “Presente continuo/Marcha incesante/Después de recién/Ahora ya es antes/Presente continuo/Flujo constante/Trama sin tela/Hilo de instantes/Presente continuo/Verbo coordinante/Mi pasado imperfecto/Corre hacia delante/Estoy llegando y me voy yendo/Estoy llorando y ya no estoy sufriendo/Canto viviendo lo que estoy grabando/Vivo cantando que estoy muriendo/Sigo enterrándome y floreciendo/Buscando encuentro y encontrando pierdo/Hablo diciendo lo que estoy creyendo/Creo soñando y soñando te quiero”
Sin pausa y encadenadamente cantaba nuestro desconocido muchacho. “Presente continuo/Voy andando sin freno/Quizá sea malo, Quizá sea bueno…/El río me encausa en su dominó eterno/Ya vendrá la pausa/en su justo momento”. “Cuando lo santos vienen marchando/Cuando las velas se van extinguiendo/Cuando los llantos caen rodando/Cuando el futuro se vive muriendo/Presente continuo presiento/Que bien o mal es mi tiempo”. Es el tiempo de andar sin tiempo. Es la vida que nos alcanza pero no nos sobra. Es la vida que nos alcanza y nos pasa. Al menos, que no nos pase por arriba o de largo, sino que lo haga que bien por el medio del pecho.
Escribió hace unos años un ignoto cantautor platense: “Presente continuo/Marcha incesante/Después de recién/Ahora ya es antes/Presente continuo/Flujo constante/Trama sin tela/Hilo de instantes/Presente continuo/Verbo coordinante/Mi pasado imperfecto/Corre hacia delante/Estoy llegando y me voy yendo/Estoy llorando y ya no estoy sufriendo/Canto viviendo lo que estoy grabando/Vivo cantando que estoy muriendo/Sigo enterrándome y floreciendo/Buscando encuentro y encontrando pierdo/Hablo diciendo lo que estoy creyendo/Creo soñando y soñando te quiero”
Sin pausa y encadenadamente cantaba nuestro desconocido muchacho. “Presente continuo/Voy andando sin freno/Quizá sea malo, Quizá sea bueno…/El río me encausa en su dominó eterno/Ya vendrá la pausa/en su justo momento”. “Cuando lo santos vienen marchando/Cuando las velas se van extinguiendo/Cuando los llantos caen rodando/Cuando el futuro se vive muriendo/Presente continuo presiento/Que bien o mal es mi tiempo”. Es el tiempo de andar sin tiempo. Es la vida que nos alcanza pero no nos sobra. Es la vida que nos alcanza y nos pasa. Al menos, que no nos pase por arriba o de largo, sino que lo haga que bien por el medio del pecho.
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